LPSP

Un temps de printemps,

version automne, avec nuages,

vent, ciel gris et bientôt la pluie.

Les femmes indifférentes,

promènent leurs tongues

et leurs envies d’ailleurs.

Imperturbables, elles arpentent le quai,

elles parlent, elles parlent,

elles n’arrêtent jamais.

Dingue, comme c’est utile

ces téléphones là…

Les avions ronronnent discrètement.

On ne les voit pas,

au dessus des nuages,

ils cherchent le soleil.

C’est la saison où les femmes migrent.

Elles abandonnent leurs foyers,

leur mari, leur maison.

Les enfants sont casés,

au Maroc ou en Irlande,

l’homme se débrouille,

elles s’en fichent,

elles vont bronzer,

attirées par le soleil,

comme les phalènes de Virginia

le sont, par la lumière des lampes.

Une œuvre densifiée

par les papillons de nuit,

Qui l’eut cru ?

Jeudi 19 juin 2008 – 12h49