LPSP

Virginia Woolf avec sa nièce Angelica en 1932

Je remontais le boulevard Malesherbes,

Un quartier, plein de souvenirs,

douillets et fortunés.

Goldman Sachs et les autres.

L’hôtel particulier où je travaillais,

ma deuxième maison,

transformée en Ambassade,

la maison de Sarah Bernard, toujours là.

A la radio, l’étourdissante nostalgie

du Twist again de Chubby Checker.

J’ai envie de revoir mes souvenirs.

Je me gare rue de Logelbach,

là où la patronne de la pharmacie

était si belle, si snob et si rousse.

Là où le patron de la brasserie

m’appelait Maestro.

Là, c'est-à-dire juste en face

la rotonde du Parc Monceau,

le jardin le plus romantique

de Paris, où j’ai souvent écrit.

J’ai envie de retrouver la senteur

de ces printemps là,

la rougeur d’une robe de satin,

l’éclat d’un collier de perles.

Je marche et je m’assois.

Je suis assis et délicieusement seul.

Je plonge dans mes souvenirs,

mes livres et mes rêves.

Je viens d’acheter la dernière

édition de « La chambre de Jacob »

de Virginia Woolf.

Je pose le livre, sur le banc,

près de moi.

Bien sûr, je l’avais déjà,

mais il s’agit d’une nouvelle traduction,

et puis la collection « La Cosmopolite »

chez Stock est vraiment belle,

alors…

Comment lui refuser, quelque chose

à elle, à Virginia

qui nous a tout donné.

Une jeune femme passe,

dans l’allée ensablée.

Elle me sourit,

je devais parler tout seul,

elle a cru que je parlais aux oiseaux.

Elle s’assoit sur le banc d’à côté.

Je la regarde,

ou plutôt, je regarde ses pieds.

je lui souris,

ou plutôt, je souris à ses pieds.

Je me dis que j’aime bien ses sandales.

Je me dis « C’est du serpent ou la vie ? »

Je regarde Virginia en couverture,

j’ai l’impression qu’elle aussi,

elle est là aujourd’hui.

Mademoiselle Stephen promène son esprit.

Je ferme les yeux, je la vois

dans son jardin au milieu de ses rosiers.

Je me rappelle d’une vieille photo

où la Femme des Femmes

est avec Angelica, la fille de

Nessa sa sœur adorée.

Je prends le livre sur mes genoux.

Je caresse la couverture,

d’un index distrait,

Je savoure.

« Vous permettez ? »

La jeune femme en sandales

s’est assise à côté de moi,

elle tend une main fiévreuse vers le roman.

« Je vous en prie, c’est avec plaisir »

Je suis content de partager ma Woolfette.

Et puis, je me dis que c’est curieux,

toutes ces femmes que j’ai aimées,

elles aimaient si peu les livres,

alors aujourd’hui…

Je respire profondément.

C’est drôle la vie.

Je suis là, à contempler une femme

jeune et de type asiatique,

elle lit mon livre et je suis content.

Un air de Michel Berger

me trotte dans la tête depuis un moment

Je ne peux m’empêcher de fredonner :

« Mademoiselle Cheng, Mademoiselle.. »

Lentement et comme à regret,

elle quitte le livre des yeux et me regarde :

« Pas Cheng, Mademoiselle Keng »

Samedi 24 mai 2008